Areia Fina

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Soprava em si a brisa da solidão, assolando-o. As frias paredes silenciosas procuravam, em vão, arrefecer-lhe os ânimos e calar-lhe a alma que gritava, ensanguentada ante a desilusão.
O grau da sua tristeza pedia meças ao do vinho que o acompanhava, ganhando-lhe por larga margem. Segurava a garrafa delicadamente, servindo o pequeno cálice pousado no chão para depois o erguer à consideração visual e olfactiva, antes de o despejar garganta abaixo em pequenos goles que se foram agigantando com o passar do tempo.
O cálice foi, a pouco e pouco, dispensado do seu serviço e a garrafa tornou-se, então, a sua única companhia naquela noite fria e solitária. Sabia que esta parceria "vinícola", à imagem de outras, não poderia durar por muito tempo, mas o ligeiro entorpecer de corpo e mente sabia-lhe bem naquela noite que tinha decidido dedicar à meditação. Só naquela noite. Só por aquela noite, onde - à imagem do chão a quem o vinho tinha dado vida - tudo lhe parecia fugir debaixo dos pés e por entre os dedos das mãos. Mundo feio, este sobre o qual se debruçava!
O dia seguinte haveria de ser melhor, pensou, imediatamente antes de ser subjugado pelo sono. A vida continua.