Onda Média

O barulho das ondas embalava-o, aconchegado que estava na sombra feita cama e tendo a suave brisa como coberta. O queixume de uma criança ecoava, ao fundo, sem que conseguisse ou sequer tentasse decifrá-lo. Suspirou fundo. O dia amanhecera belo e ele tinha decidido aproveitá-lo na sua plenitude, logo desde as primeiras horas de sol.

Lançou o olhar semi-cerrado - próprio da languidez do momento - à mochila e ao moleskine que, lá dentro, aguardava pacientemente nova vaga de palavras, fossem elas contar sumarentos capítulos, descrever interessantes ficções ou simplesmente desfiar pequenos novelos de nadas...momentos non-sense de aparente despreocupação e paz.

Apeteceu-lhe escrever. O dia sorria-lhe e a companhia proporcionava agradáveis gargalhadas, de quando em vez. Apenas a ausência daquele olhar (de quem guardava já saudades), o impedia de tocar a perfeição. Voltou a inspirar o ar de maresia, pousou a caneta e abandonou novamente o corpo ao embalo das ondas. Afinal de contas, havia ainda que pedalar mais 45 km de regresso a casa. Nada que o assustasse ou fizesse esmorecer a beleza de um dia que, para ser perfeito, só lhe faltava a suave convivência daquele sorriso inebriante, de mão entrelaçada na areia e pontual queixume...como o da criança, ao longe, que se havia finalmente silenciado, devolvendo ao mar a palavra, num discurso que fazia sonhar.